Il y a dans la grise épaisseur du ciel
Une nouvelle promesse de lourdes larmes
J’entends comme un souffle d’impatience
Dans la longue attente d’un indice de printemps
Timides fleurs tremblent encore
Bourgeons chétifs rêvent d’éclats
Le temps des fraîches étreintes n’est pas venu
Il y a dans le rire qui roule au loin
La dernière rime de l’hiver malin…
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