Tempête…

Quand la tempête de l’intérieur se lève,
Le vent mauvais arrache toutes les digues
Une à une elles cèdent et les flots s’engouffrent
Pas une fleur qui ne résiste, les vagues déferlent dans les champs
Les collines se plissent, une à une dans l’ombre elles se glissent
Pas un chant d’oiseau qui n’ose interrompre le fracas d’en haut
C’est la tempête, elle passe, elle ravage
Pas de temps pour les larmes,