Semeur
La poudre aux yeux n’est que le sable du sommeil
Le sabre du soleil comme c’est déjà vieux
Tu prends ton cour pour un instrument de musique
Délicat corps du délit
Poids mort
Qu’ai-je à faire de ce fardeau
Fard des sentiments
Je mens et je mange
La vie courante et le ciel pur
On ne sait pas d’où vient le vent
Quel charme
Je n’ai pas de tête
Le temps me sert de pis-aller
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