Matinales…

A la lueur d’un presque jour au pas hésitant
Dans les draps humides des sueurs de silence
J’entends battre le cœur froissé d’une nuit vivante
Il est l’heure de l’étirement qui craque en soufflant
Il est l’heure des vieux mots repêchés avant le pire
Dans la réserve grise d’un continent de pages blanches
La poésie est là fleur mauve à l’angle du désert
Oasis de larmes dorées sur les yeux entrouverts

19 mai 2025