Dans un fol embrasement de billets verts
Les lourds rapaces parlent de paix
Si loin sur les lignes des haines avivées
Les aimés disparus s’effacent en grises fumées
Figées les larmes des vaines veuves
Espèrent la douce chaleur des étreintes retrouvées
Pour enfin ruisseler sur les rives de nos chagrins
A l’ouest des douleurs
Les cœurs sont secs
Les rires sont gras
J’ai mal à mon humanité…
1 décembre
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