Oh gentils bavards
Qui avaient posé
Petite pierre sèche sur le vieux mur
De ma mémoire fatiguée
Je n’oublie pas vous savez
Rien n’a disparu
Tout est endormi
Ces trous de silence ne vous disent rien
Regardez
Sans rien espérer
Il y a des brumes mauves
Qui se lèvent derrière le ciel de l’oubli
Douces caresses d’un soleil argenté
Ne dites rien
Je vous en prie
Je suis tellement fatigué
30 août 2021
Sur la longue piste de mes souvenirs légers
Un bouquet de ciels bleutés
Doucement s’est posé
Dans un silence à peine froissé
Vers les feuilles à proses
Je me suis approché
Une à une réveillées
Pages sans rimes
Sous le vent des mots
Se sont envolées
…Des guirlandes d’étoiles descendaient du ciel noir au-dessus des palmiers et des maisons. Elle courait le long de la courte avenue, maintenant déserte, qui menait au fort. Le froid, qui n’avait plus à lutter contre le soleil, avait envahi la nuit ; l’air glacé lui brûlait les poumons. Mais elle courait, à demi aveugle dans l’obscurité. Au sommet de l’avenue, pourtant, des lumières apparurent, puis descendirent vers elle en zigzaguant. Elle s’arrêta, perçut un bruit d’élytres et, derrière les lumières qui grossissaient, vit enfin d’énormes burnous sous lesquels étincelaient des roues fragiles de bicyclettes. Les burnous la frôlèrent ; trois feux rouges surgirent dans le noir derrière elle, pour disparaître aussitôt. Elle reprit sa course vers le fort. Au milieu de l’escalier, la brûlure de l’air dans ses poumons devint si coupante qu’elle voulut s’arrêter. Un dernier élan la jeta malgré elle sur la terrasse, contre le parapet qui lui pressait maintenant le ventre. Elle haletait et tout se brouillait devant ses yeux. La course ne l’avait pas réchauffée, elle tremblait encore de tous ses membres. Mais l’air froid qu’elle avalait par saccades coula bientôt régulièrement en elle, une chaleur timide commença de naître au milieu des frissons. Ses yeux s’ouvrirent enfin sur les espaces de la nuit.
Sur les eaux troubles d’un fleuve assagi
Vieil homme pleure un ciel qu’on oublie
Sur la face molle du miroir brisé
Le long des vertes rives de nos mémoires touffues
Il a perdu la trace de nos enfances mauves
Vieil homme se souvient
Dans le feu intérieur de son regard bleu
Un fond de mémoire brûle de mille yeux
Vieil homme s’est assoupi
Dans un coin gris de ses souvenirs asséchés
Une larme s’est envolée
Un bref extrait, brut, sans passer par la case correction du roman que j’écris en ce moment…
…Sa mère est coiffeuse, elle a un petit salon pour des habituées, une clientèle de fidèles, de ces femmes qui vont chez la coiffeuse comme leurs hommes vont au café. La différence c’est qu’eux ils y sont tous les jours et le soir quand ils rentrent, ils ne regardent ni leurs femmes, ni leurs enfants. Ils ne regardent rien. Leurs yeux sont rougis par l’ennui et l’alcool. Jeanne admire sa mère, elle l’admire mais ne parvient pas à suivre le chemin qu’elle aime lui tracer. Sa fille. Sa fille Jeanne. Quand elle est née, quand elle a vu le noir de ses cheveux, elle a dit : je suis heureuse, elle reprendra le salon….
Je les aime toujours…
J’aime les mots
Les mots doux
Les mots du bout
Les mots du début
Le mot de la fin
Les mots courts
Le mot de secours
Les mots qui riment
Les mots qui glissent
Les mots gris
Les mots qu’on oublie
Les mots bleus
Les mots de tes yeux
Les mots d’hier
Les gros mots
Les mots tordus
Les mots secs
Et par par-dessus tout
J’aime les mots longs
Et les mots polissons
Écrire à l’encre douce
D’un rêve de longue nuit
Un mot du matin
Sur la marge mauve
D’un ciel de papier
Tremper sa plume à souvenirs
Dans le creux de sa mémoire séchée
Laisser une trace de rire
Sur la lointaine page
Du livre à finir
Écrire à l’encre douce
D’un rêve de longue nuit
Un mot du matin
Sur la marge mauve
D’un ciel de papier
Tremper sa plume à souvenirs
Dans le creux de sa mémoire séchée
Laisser une trace de rire
Sur la lointaine page
Du livre à finir
Il y a une an je publiais cette photo de pages blanches. Aujourd’hui paradoxalement les pages se sont noircies mais mon blog est un peu vide… Je suis totalement absorbé par l’écriture de mon quatrième roman.
Sur les pages blanches
D’une histoire qui gémit
Il y a une ligne de vie
Regarde
Elle attend
Les plus beaux de tes mots
Dont la rime est une aile
Douce et fleurie
Elle se pose sur la lame de vos peurs
Il y a ceux qui savent
Et ne disent rien
Mais n’en pensent pas moins
Il y a ceux qui ne savent pas
Mais en disent trop
Il y a ceux qui croient savoir
Ceux qui ne croient pas ceux qui savent
Ceux très rares
Qui croient ceux qui savent
Ceux qui disent qu’on ne sait rien
Ceux qui en savent plus
Que ceux qui savent
Ceux qui en savent autant
Que ceux qui ne savent rien
Mais qui n’en pensent pas moins
Et en disent beaucoup trop
Ceux qui pensent qu’il faudrait que
Ceux qui ne pensent pas qu’il faudrait
Ceux qui disent
Qu’il ne faudrait pas penser
Comme ceux qui pensent
Qu’il faut peut-être un peu penser
Ceux qui disent
Oui mais
Et sont si sûrs d’eux
Qu’ils répondent
« Mais oui »
Quand ceux qui doutent disent
« Oui mais »
Il y a ceux qui
Ceux qui
Ceux
Et…
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Tous les jours je cherche
Je cherche le mot parfait
Je veux qu’il frissonne
Quand on le chante
Je veux qu’il fremisse
Quand dans l’oreille on le glisse
Je veux qu’il vole à tire d’aile
Quand on souffle sur ses ailes
Je veux qu’il s’efface dans un pas de danse
Quand page blanche noircit ses marges de silence
Je le cherche
Je l’attends
J’avais écrit ce texte il y a un an à l’occasion de l’incendie qui a ravagé les contours de Martigues. L’histoire malheureusement se répète…
Ô terre brûlée
Entends le chant de la braise
C’est le blues des oliviers
Il souffre en crissant
Dans le peuple des cendres
Hommes épargnés
Vos larmes sont grises
Sur la face sud de nos étés
Mots secs et noircis
S’envolent
Au pays des chagrins de suie
Les mots d'Eric 