Il est des jours gris où il nous faut puiser dans la réserve à douceurs
On y cherche en silence un reste de chant d’oiseaux
Un fond de doux soleil en fleur
Une larme pétillante de rosée
Mais rien ô rien ne se passe
Les nœuds serrés de nos angoisses soumises
Ont empli les vides de nos poches rouillées
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