Dans la mémoire des arbres couchés,
J’entends des rêves de papier.
J’aime le bois
Ma main se pose,
Rêche et sèche,
Craque l’écorce.
Une à une,
Bûches blondes sont empilées
Elles sonnent,
Elles claquent,
Trouvent une place
Je ferme les yeux.
J’aime le bois
Aux belles odeurs de pain frais .
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