Ecrire…

Je reprends le chemin de la feuille. De la blanche feuille qui attend dans la jungle du tiroir. Et soudain j’abrège son impatience. La bille du stylo bleue ou noire roule sur une ligne. Le papier pâlit, la feuille frémit. La main gauche celle qui n’écrit pas est posée. Elle n’est pas tout à fait à plat, ce sont les bouts des doigts qui sont en contact avec la page. Dans le presque silence de cette fin de journée on entend des craquements, des frottements, des flottements. Et les mots se posent sur un fil d’ombre mauve. Ils hésitent parfois, ne se connaissent pas, ne se reconnaissent pas et doutent de s’assembler. On parle alors d’inspiration mais on oublie généralement que l’écriture est une activité physique, elle est un geste qui est souffle et qui essouffle. L’inspiration c’est emplir le réservoir, la réserve, ou bien la compléter. C’est l’expiration qui est la plus merveilleuse. On va chercher, on choisit certains mots, on reprend souvent les mêmes parce qu’on les aime, parce qu’on les connaît et soudain on en découvre des nouveau, des inattendus.

Surprises la page sursaute, inspire, expire, respire.