Sur le haut plateau jauni,
Pas un pli, pas un cri…
Dans le calme gluant du midi brûlant,
Un homme,
Personne ne le connaît,
Demande son chemin.
Un vieil enfant étonné l’a questionné.
Mais où vas-tu homme pressé ?
Je vais au bout mon petit,
Je vais au bout voir la terre tourner.
Mais sais-tu homme pressé
Qu’au bout il n’y a rien,
Rien qu’un bout de ce chemin.
