Tout va si vide me dites vous ?
Vide vite tout se confond
Oui j’entends ce que vous me dites
Un trou dans une traversƩe de silence
Votre temps ne s’Ć©coute pas
Le mieux est une goutte mauve
Regardez si vous le pouvez
Vous la verrez
Elle roule sur la lisse vitre
De mes rĆŖves en dĆ©lit de tristesse
25 avril
Au vieux mur de nos mƩmoires
Perdues sur le long fil
De rires assƩchƩs
J’ai pendu une flaque dorĆ©e
Plume lƩgre au jaune envolƩ
Regarde au coin de sa rime
J’entends un beau vent d’Ć©tĆ©
24 avril
Silence pluvieux,
Jāai la mer au bord des yeux.
Dans le loin bleu
De mes mƩmoires salƩes,
Deux ailes se sont envolƩes.
Vent dāhier,
Sur les vagues les a posƩes.
Explose lāĆ©cume,
Sāenvolent perles de brume.
Regarde la mer belle.
Sur la plume de tes mots
A la feuille amarrƩe,
Mer a chantƩ,
Mer a soufflƩ.
Entre larmes et mers
Brune ou brumes
Belles ou bleues
Roulent perles de vie
Sueur salƩe de simples bonheurs
Corps et cÅurs envahis
On aime
On frissonne
Ne retiens rien mon fils
Hier
Demain
Toujours
Petit homme est lĆ
De trace en trace
Il suivra
La nuit est lĆ
Ćpaisse
Lourde
Elle pĆØse sur tes jambes
Qui cherchent le frais
Entre les plis du drap bleutƩ
Rien nāy fait
La nuit tāoppresse
Tes yeux se serrent
Ta gorge est sĆØche
Tu voudrais une douce brise
Un chant dāoiseau
Des rires dāenfants
Rien nāy fait
La nuit est lĆ ā¦
Dans lāangle mort dāune histoire en pointillĆ©
Jāai trouvĆ© un vieux reste de lumiĆØre figĆ©e
Le bavard au cÅur creux
Sans rien dire lāa abandonnĆ©
Dans lāonde dodue
Des ronds de mes rires bleus
Je lāai jetĆ© pour un dernier souvenir ricochet
Le monde pleure doucement
Dans le creux des longues larmes
Roulent des gouttes dāennui
Sur la vitre sale du hier sans fin
Jāai grattĆ© de mon ongle rongĆ© dāimpatience
Une vieille trace de mƩmoire
Je voudrais raconter l’histoire de l’invisible inconnu
OubliĆ© derriĆØre la vitre de mon regard fuyant
Magie d’un instant rĆ©vĆ©lĆ©
sur la feuille d’acier d’une blanche vitesse
Nous ne savons rien l’un de l’autre
J’ai traversĆ© sans le vouloir
Le peut-ĆŖtre calme couloir
D’une journĆ©e de rires aux larmes
Il est tard et loin le peut-etre signe d’une main
Que je serre entre deux brumes de mƩmoire
Un soir de presque rien
Au dernier soleil tombƩ
Seuls et affamƩs
Nous avons pris le temps de contempler
Ć je vous rassure
C’Ć©tait si peu
Un simple clin d’Åil
Au dernier rose souffle
D’un ciel qui se retire
Sur la pointe bleue de ses brumes fanƩes
DerriĆØre la vitre de mon voyage ferrĆ©
Je lis lāhistoire de silence enfermĆ©s
Les mots se grisent au vent flou
De mes mers emmurƩes
Jāentends les soupirs blasĆ©s
De lāinconnue vite croisĆ©e
OubliƩe
EvaporƩe
Page tournƩe
MƩmoire froissƩe
14 avril Ā
Il y a un an mon pĆØre qui m’a transmis l’amour de la mer nous quittait pour le long sommeil des absents. Je pense Ć lui aujourd’hui
Il a mis le pied sur le quai et ce quāil a tout de suite senti, trĆØs fort, cāest lāair. Il lāa senti sur sa peau, il lāa senti entrer en lui, partout, par tous les pores. Alors il sāest arrĆŖtĆ©, et il a compris que la mer dans la ville, dans cette ville est partout. Lāair quāon respire nāest pas le mĆŖme, il est parfumĆ©, avec juste cette sensation dāhumide qui ne glace pas le sang mais qui donne le sourire. Oui, elle est lĆ la diffĆ©rence, cāest dans lāair ! Cāest un sourire qui caresse, doux comme le premier chant dāoiseau Ć la fin de lāhiver, on ouvre la fenĆŖtre, on respire : la vie est partout et on sourit. Il nāest lĆ que depuis cinq minutes. Il ouvre les yeux, son cÅur bat, trĆØs fort, les autres il ne les voit plus. Il est sorti de la gare et il avance, il sent, il reconnaĆ®t il comprend tous ces rĆ©cits de la mer qui commencent lĆ , au port. Les mouettes dāabord, leurs cris ne sont pas beaux, mais leurs cris le bouleversent. Elles lāappellent, elles le savent nouveau. Il avance. Tout est si beau : une lumiĆØre de fin dāaprĆØs-midi, un soleil dĆ©clinant qui laissent traĆ®ner quelques couleurs ; la moindre pierre est Ć©tincelle, et les flaques dāeau graisseuse belles comme des toiles de maĆ®tre. Le port est encore loin mais il le comprend dĆ©jĆ , il perƧoit les cliquetis, cocktails de bruits symphoniques. Les bruits, la lumiĆØre les odeurs qui racontent la vie qui les a faites. Il voudrait courir pour ĆŖtre au plus vite au port, mais aussi prendre le temps, entrer comme un navire, calme, glissant, apaisant, masse mĆ©tallique qui se pose le long du quai.
C’est un matin barbouillĆ©
Repue d’un lourd gris huilĆ©
La nuit mauvaise s’est retirĆ©e
La lumiĆØre Ć marĆ©e basse oubliĆ©e
Nous attend entre les plis du ciel froissƩ
LumiĆØre est Ć marĆ©e basse
Le printemps n’attend plus
Les arbres gardent au chaud de leurs mƩmoires gelƩes
Une verte virgule pour leurs phrases transies
Les hommes fripƩs Ʃtirent leurs membres engourdis
Sur leurs joues
L’air fleuri est une douce caresse
12 avril
A l’heure molle des impatiences cadencĆ©es
J’entends parfois le cri de l’oiseau noir
Il pleure une curiositƩ engloutie
Au fond du gouffre numƩrique
Visages courbƩs
Nuques raides
Regards polis de vides
Ils ont effacƩ
D’un doigt qui glisse sur le verre appauvri
Les derniers chants qu’ils prennent pour des cris
Pas un signe pour lui
Oiseau noir ce matin est encore seul
Je lĆØve les yeux
Je sais qu’il me voit qu’il m’attend
Oiseau noir du matin
Tu es mon rƩveil chagrin
12 avril
Quel livre pourriez-vous relire sans vous lasser ?
Comment ne pas choisir ce compagnon de toute ma route littĆ©raire, de tout mon chemin humaniste. Je l’ai lu, le relis, le relirai et je frissonne toujours autant Ć la lecture de certains passages.
Il est des riviĆØres qui coulent en riant
Et toi l’ami perdu sur les rives de l’ennui
Ćcoute le chant de l’eau
Laisse le te traverser
Laisse te raconter
Cette belle histoire des neiges d’en haut
Tu verras les mille couleurs pƩtillantes
Qui attendent le frisson de ton Åil attendri
11 avril
C’est un matin au gris surpris
Je ne l’attendais plus
Au creux d’une nuit de songes soleil
Je riais Ć n’en plus rĆŖver
De ces rideaux levƩs sur des mots enfants
Mots pirouette
Mots cabrioles
Qui bondissent rougissent
Te tiennent d’une main Ć©puisĆ©e du sucre interdit
Je ne l’entendais plus
Ce long cri de ce toujours dernier jour
Enfoui sous les draps d’une mĆ©moire oubliĆ©e
11 avril 2023
Ā« Je nāen peux plus, je ne veux plus, je veux māĆ©chapper, je veux prendre lāair et māenvoler ! Ā». Ce matin Jules sāest levĆ© en sueur.
Ā« Je nāen peux plus, je ne veux plus, je veux māĆ©chapper, je veux prendre lāair et māenvoler ! Ā».
Ces paroles ne le quittent pas. Elles sont lĆ , elles rĆ©sonnent, ou plutĆ“t elles chantent au fond de son crĆ¢ne douloureux.
Jules ne se souvient que trĆØs rarement de ses rĆŖves. Mais ce matin, il sait, il sent. Il est certain que ce sont des paroles quāil a entendues cette nuit, dans son sommeil. Il lui semble mĆŖme reconnaĆ®tre cette voix. Une voix douce et gaie. Il faut dire que Jules vit seul, et dĆ©bute sa journĆ©e, comme il lāa finie : dans le silence. Cāest pour cette raison quāil aime tant la compagnie de cette voix, comme une caresse qui le rĆ©conforte.
Tous les matins depuis dix jours il prend le temps de faire le tour de son appartement avec ce nĆ©cessaire regard dāexplorateur, comme sāil dĆ©couvrait Ć chaque fois, un territoire inconnu. Oh ce n’est pas trĆØs grand, mais il a suffisamment dāimagination pour sāinventer Ć chacune de ses tournĆ©es des aventures nouvelles. Il sāattend toujours Ć ĆŖtre surpris, Ć dĆ©couvrir, qui sait, un coin encore vierge, dans une des quatre piĆØces de son logement. IntĆ©rieurement il sourit de sa naĆÆvetĆ© : comme si les lois de la gĆ©omĆ©trie pouvaient Ć la faveur de ce confinement ĆŖtre bouleversĆ©es. Ce serait incroyable que je sois le premier Ć dĆ©couvrir que dans certains rectangles, on peut trouver un cinquiĆØme coin. Pauvre Jules, il est seul et ne sait plus quoi inventer pour sāaĆ©rer, pour sāobliger Ć ne pas rester enfermĆ© entre ces quatre murs. Quatre murs ? Il faudra peut-ĆŖtre que je recompte se dit-il ?
Ā« Je nāen peux plus, je ne veux plus, je veux māĆ©chapper, je veux prendre lāair et māenvoler ! Ā».
Toujours ce refrain quāil entend, petite voix dĆ©sormais familiĆØre. Il a mĆŖme lāimpression quāelle se rapproche dĆ©sormais
AprĆØs avoir traversĆ© le long couloir – sans faire de pause sāil vous plait- Jules se trouve dĆ©sormais devant sa bibliothĆØque.
Jules commence par un long moment dāadmiration, presque de la contemplation. Il est vrai quāil a un cĆ“tĆ© maniaque quāil assume totalement ; il ne se passe pas journĆ©e, en pĆ©riode normale, sans quāil ne caresse les dos alignĆ©s de ses trĆØs nombreux livres, il les bouge parfois lĆ©gĆØrement, souffle sur le dessus, persuadĆ© que la poussiĆØre sāest encore invitĆ©e et va coloniser les pages.
Jules aime les livres, nous lāaurons compris. Et depuis le dĆ©but de cet enferment imposĆ©, Jules accomplit son rite plusieurs fois dans la journĆ©e. Nous ne sommes pas loin reconnaissons le de lāobsession.
Bref, Jules aprĆØs la longue traversĆ©e du couloir sombre et aride est lĆ , raide et rigide, plantĆ©e devant les rayons de sa bibliothĆØque. Une belle bibliothĆØque, bien fournie car Jules nous lāaurons compris aime les livres.
Ā« Je nāen peux plus, je ne veux plus, je veux māĆ©chapper, je veux prendre lāair et māenvoler ! Ā». La voix semble se rapprocher.
Jules aime les livres bien sĆ»r, mais Jules aime les oiseaux aussi, il est mĆŖme passionnĆ©, il aime les observer, les Ć©couter, et surtout, Jules aime quand ils sāenvolentā¦ Nous aurons donc compris que comme Jules aime les livres et quāil aime aussi les oiseaux, Jules a beaucoup, mais alors beaucoup de livres sur les oiseaux.
Ā« Je nāen peux plus, je ne veux plus, je veux māĆ©chapper, je veux prendre lāair et māenvoler ! Ā».
Et dāun coup, dāun seul Jules comprend. Les livres, les oiseaux, la fenĆŖtre toujours fermĆ©e. Jules saisit un de ces magnifiques livres, quāil aime tant feuilleter. Celui quāil tient est un livre sur les oiseaux de mer, il le sort dĆ©licatement, caresse amoureusement la couverture et lāouvre, lentement, trĆØs lentementā¦
Ā« Je nāen peux plus, je ne veux plus, je veux māĆ©chapper, je veux prendre lāair et māenvoler ! Ā».
25 mars 2020
Les jours rallongent…
Oui, cāest vrai, je le constate aujourdāhui encore, les jours rallongent. Pourquoi dāailleurs ne pas se contenter de dire quāils sont plus longs oĆ¹ quāils sāallongent (mĆŖme si comme moi vous aurez constatĆ© que les jours, ou plutĆ“t les journĆ©es continuent Ć©ternellement dāavoir 24 heuresā¦). Pourquoi ajouter une fois de plus ce prĆ©fixe rĆ©pĆ©titif qui racle la gorge. Vous remarquerez dāailleurs que je nāai pas parlĆ© de rajouter, parce que convenons-en, un ajout est bien suffisant et ne prenons pas le risque de sombrer dans le bĆ©gaiement. Rallonger, allonger, je māinterroge : aprĆØs tout une allonge ou une rallonge ce nāest pas exactement la mĆŖme chose. Quand on me parle dāallonge jāĆ©tire le bras et je pense aux boxeurs, et quand on me parle de rallonge je cherche une prise et je vois un cĆ¢ble Ć©lectrique. Ce cĆ¢ble quāon ajoute quand le cordon est trop court et quāon veut Ć©clairer avec une torche par exemple, un peu plus loin, lĆ oĆ¹ il fait sombre. Et en effet dans ce cas on ne peut que constater que grĆ¢ce Ć la rallonge on allonge le jour ou tout au moins on lāĆ©loigne un peu, mais par contre on ne parvient pas Ć le faire durer plus longtemps car il arrive toujours un moment ou tout devient trop long (comme ce texte dāailleurs ), un peu comme un long jour sans fin.
Mais une fois de plus je māĆ©gare et la nuit bien quāelle soit moins longue est dĆ©jĆ tombĆ©e.
Tiens tiens voilĆ autre chose, la nuit est tombĆ©eā¦
A Limoges il nāy a rien qui rappelle la mer, alors Marcel est allĆ© dans la plus grande librairie et il a tout achetĆ©. Tout ce qui posait des mots sur la mer, sur les vents sur lāocĆ©an, sur les bateaux, petits, grands, Ć voiles, Ć moteur. Il sāest plongĆ© dans les dictionnaires, a avalĆ© des centaines de pages, pour sāemplir le cerveau de ce vocabulaire ou les mots assemblĆ©s forment comme une nouvelle langue. Il a jouĆ© avec poupes et proues avec drisses et focs et Ć chaque dĆ©couverte se sentait plus proche du matin ou il partirait. MĆŖme le calcul des courants lāa passionnĆ©, il sāest procurĆ© de vieux fascicules achetĆ©s chez un antiquaire oĆ¹ les pages sont pleines de ces flĆØches qui grossissent avec les marĆ©es et qui se mettent soudain Ć danser sur le papier pour fabriquer un tourbillon. Il a rĆŖvĆ© Ć feuilleter les catalogues de navire, de toutes sortes. Au lycĆ©e alors que les autres parlent de lāĆ©quipe de basket de Limoges lui sāenflamme Ć dĆ©crire le dernier cargo sorti des chantiers naval de Saint Nazaire. Les autres le regardent AVEC un sourire qui en dit long sur ce quāils pensent de son Ć©tat mental. Il passe le bac sans passion, pour lāavoir, pour ĆŖtre de lāautre cĆ“tĆ© de la rive. Passer le bac pour traverser, il aime cette image que ses copains ne comprennent pas parce quāils ne sāintĆ©ressent quāaux voitures, aux motos, vĆ©hicules au mĆ©tal triste qui ne raconte rien quand il est immobile. Marcel explique quāune voiture, quand il y a du vent elle ne grince pas, alors quāun bateau, nāest jamais vide, nāest jamais sans vie, il est toujours dans le frĆ©missement. Le bac en poche, Marcel a pris le train, il ira chercher du travail sur un bateau nāimporte lequel. Il est arrivĆ© Ć La Rochelle, en dĆ©but dāaprĆØs-midi, trĆØs vite sāest approchĆ© du port et lĆ il a demandĆ© comment faire pour monter sur un bateau, on a cru quāil voulait visiter, mais il a rĆ©pondu quāil nāĆ©tait pas touriste. Il voulait vivre sur un bateau. A cĆ“tĆ© de lui un homme au regard plissĆ© lui a donnĆ© le nom dāun navire et de son capitaine : cāest un cargo, il doit partira du port de La Palisse le lendemain pour lāAfrique, pour charger du bois exotique. Il manque des matelots, il peut tenter sa chance. Ils se sourient, ils se comprennent.
ā¦Un jour, cāĆ©tait peut-ĆŖtre Ć la table de la cantine de son lycĆ©e Marcel a dit comme Ƨa, sans prĆ©venir, Ā« si plus tard jāai un fils je voudrais quāil atteigne lāimpossible et quāil parvienne Ć lāincroyable Ā» ā¦
Impossible, incroyable, Anton est nĆ© avec ces deux mots gravĆ©s en lui. Il est nĆ© avecā¦
Pour atteindre lāimpossible, Marcel disait quāil faut commencer Ć regarder le monde avec les yeux de lāintĆ©rieur, ceux qui ne sont pas abĆ®mĆ©s, par la morale, la connerie, lāambition et surtout par le regard des autres. Le regard qui juge. Marcel lāa expliquĆ© Ć Anton, trĆØs jeune : Ā« ne regarde pas comme les autres, nāĆ©coute pas ce quāils te disent, sors de leur route toute tracĆ©e, choisis ton chemin Ā». Ā« Et si on te rĆ©pond que ce nāest pas possible dāentendre la mer lorsque tu es dans la forĆŖt, ne dis rien, ferme les yeux et plains les, eux qui nāentendent pas les arbres qui sāessaient au bruit des vagues Ā». Ā« Sāils te disent que cāest ton imagination qui te joue des tours, dis-leur que cāest leur imagination qui est en panne, qui est fatiguĆ©e, dis-leur que cāest quand on ne veut pas voir ce qui est vrai, quand on ne veut pas entendre le bruit des vagues qui secouent les crĆŖtes des sapins quāon sāest trompĆ© Ā».
Ā« Lāimagination quāils te proposent nāest pas la tienne, tu nāen veux pas de ces artifices pour enfant naĆÆf qui fabriquent du magique pour empĆŖcher dāaller ailleurs, de choisir dāautres chemins, tu nāen veux pas de cette mythologie prĆ©fabriquĆ©e qui fabrique des rĆŖves Ć la chaĆ®ne, toujours les mĆŖmes, depuis longtemps, et pour tout le monde. Toi tu dois leur dire que les arbres tu les vois bien comme des arbres, pas comme de vieilles femmes aux doigts crochus ou autres monstres quāon veut entrer de force dans les tĆŖtes pour que toutes les peurs soient identiques. Toi tu ne dois pas ĆŖtre comme les autres. Les arbres tu dois les voir arbres et la mer que tu entends, quand ils bougent dans le vent, tu dois te dire que cāest la mer. Tu ne dois pas dire : il font comme la mer, cāest comme la mer, jāai lāimpression dāentendre la mer, tu ne dois pas dire cela parce que cāest injuste , cāest injuste pour les arbres dāabord, pour la mer surtout ! Cāest comme si tu disais que la mer nāexiste pas, quāelle est ailleurs, plus loin, toujours plus loin, et quāelle nāappartient quāĆ ceux qui prĆ©tendent quāils lāont vue, quāils lāont entendue, avec leurs mots Ć eux, avec des mots fabriquĆ©s par dāautres pour dire que la mer existe, ici, et pas ailleursā¦ Ā»
Ā« Toi tu dois dire que la mer elle existe, ici, dans ces forĆŖts dāaltitude, tu dois te dire quāelle est lĆ , par ce vent, comme une mĆ©moireā¦ā¦ Ā»
Anton se souvient de ce que son pĆØre lui expliquait sur le beau, sur le vrai. Tout petit dĆ©jĆ il lāaccompagnait dans ses dĆ©ambulations incroyables. Cāest au cours de ces longues promenades que Marcel a montrĆ© Ć Anton que lāessentiel cāest de ne rien dire, de sāarrĆŖter, dāĆ©couter, de sentir sans penser, sans chercher Ć expliquer, Ć faire des liens avec ce qui a dĆ©jĆ Ć©tĆ© dit ou Ć©crit, pour indiquer ce quāil est bon, ce quāil est bien dāaimer, de regarder, de ressentir. Marcel disait que le beau nāappartient Ć personne, et surtout il nāappartient Ć personne de dĆ©signer ce qui est beau, et que mĆŖme ce mot il fallait lāĆ©viter, comme beaucoup dāautres dāailleurs parce que ce sont des mots qui ne se dĆ©finissent que par rapport Ć dāautres mots, au regard de leurs contraires quāon leur oppose. Marcel nāaimait pas affirmer que quelque chose Ć©tait beau. Il prĆ©fĆ©rait ne rien dire, et si on lui posait la question, il ne rĆ©pondait pas, cāĆ©tait inutile, cāĆ©tait du temps perdu. Il aimait la vie, il aimait les sensations que la vie vous propose tout autour de vous, il nāaimait pas comparer, mesurer. Il disait parfois quāon ne le lui demandait jamais pourquoi il respirait, donc il ne voyait pas pourquoi on lāinterrogerait sur tout autre sujet en lien avec la vie, et tout ce quāil y a autour. La seule rĆ©ponse Ć laquelle il consentait cāĆ©tait : Ā« jāexiste Ā». Cāest tout, et cāest amplement suffisant.
…Anton est en avance. Sur le quai, lāombre que laisse le cargo sur le sol poisseux est si Ć©paisse quāon la croirait couverte dāune bĆ¢che graisseuse. Il est seul, sa gorge se serre, face Ć ce mur de mĆ©tal qui dans quelques heures lāabritera. Il aime cette odeur, elle nāexiste nulle part ailleurs. Cāest un savant mĆ©lange de toutes ces matiĆØres quāon hĆ©site Ć marier parce que les lois de la physique ne veulent pas les rĆ©unir. Le fer, cette chair que la terre offre aux hommes pour quāils aillent sur lāeau sur dāimmenses bĆ¢timents. Le fer, la mer, tout Ć lāheure il sera Ć bord, il touchera, il sentira et il sourira. Lāhomme qui lui a promis dāembarquer, croisĆ© la veille sur le vieux port vient dāarriver. Il lui fait signe de le suivre, ils franchissent ensemble la coupĆ©e. Ils sont Ć lāintĆ©rieur du monstre dāacier, lāhomme marche vite, Anton peine un peu, il nāa pas lāhabitude, tout est nouveau, les coursives sont Ć©troites, il faut baisser la tĆŖte pour franchir les portes. Ils arrivent dans le carrĆ© des officiers, lāhomme est un des leurs, il prĆ©sente sa derniĆØre trouvaille. Ā«Ā Cāest un jeune homme de Limoges, il veut naviguerā¦Ā Ā» Ils se regardent et sourient. On lui explique que cāest lāhabitude de ce cargo, prendre un jeune, comme lui, pour voir, pour lāaider. Il ne sera affectĆ© Ć aucune touche en particulier, un peu le factotum ou le bouche trou quoi. Anton serre les dents, cāest sa maniĆØre Ć lui de ne pas laisser Ć©chapper sa joie…
Note pour mon quatriĆØme manuscrit : disparaĆ®tra certainement dans la version finale…
Anton se souvient quand ils ont pris la voiture avec Marcel son pĆØre. Il Ć©tait trĆØs tĆ“t quand ils sont entrĆ©s sur lāA7. Ils ont roulĆ© prĆØs de deux heures sans rien dire avec simplement le bruit du moteur et les chuintements des autres voitures, plus rapides, et qui vous doublent en produisant ce souffle, chuuuinnt, si caractĆ©ristique quand la vitre est lĆ©gĆØrement ouverte. Ce bruit, Marcel dit que cāest un chuintement. Cāest vrai que cāest un mot qui va bien, parce que si on ouvre la vitre plus grand, cāest pas pareil Ƨa ne chuinte plus, cāest autre chose, un autre son quāon ne retient pas, quāon nāarrive pas Ć capturer dans sa mĆ©moire pour en faire un joli mot.
Il se souvient. Ils se sont arrĆŖtĆ©s sur une aire, il faisait chaud, il y avait le bruit des camions et on entendait les premiĆØres cigales. LāA7 cāest le sud et le sud cāest les cigales. Le sud : lāair est sec, les cigales vibrent, les chuintements se gravent dans la mĆ©moire, les camions rugissent au loin. Anton regarde Marcel qui sāĆ©tire dans un sourire. Ils sont sortis de la voiture, sans rien dire, parce que dans ces moments-lĆ , il ne faut rien dire pour ne pas prendre le risque dāabĆ®mer ce qui va entrer en vous. Ils sont sortis et il y a eu le claquement simultanĆ© des deux portiĆØres, bruit de mĆ©tal et de cuir, enfin il pense que le cuir cāest ce bruit lĆ que Ƨa fait. Ils ont marchĆ© quelques dizaines de mĆØtres et maintenant les odeurs prennent toute la place dans la machine Ć Ć©motions.
Les odeurs sur une aire dāautoroute : il y a lāessence bien sĆ»r, le caoutchouc un peu chaud aussi, un mĆ©lange qui se marie avec les bruits quāon entend. Marcel et Anton sont bien mais ne le disent pas, ils le savent, le comprennent sans se regarder, cāest Ć©crit dans le silence tranquille qui sāest posĆ© entre eux. Anton a quand mĆŖme levĆ© la tĆŖte, son regard a croisĆ© celui de Marcel, et aujourdāhui Anton se souvient. Cāest ce jour-lĆ , il avait une dizaine dāannĆ©es, quāil a commencĆ© Ć comprendre ce que cāĆ©tait quāĆŖtre un autre, ĆŖtre diffĆ©rent, il a compris que cāest accepter de se jeter dans les bras de lāĆ©motion, entiĆØrement, sans rĆ©flĆ©chir, sans sāinterdire, y compris dans ces moments et ces lieux que tous ceux qui discourent sur le bonheur, sur le beau rejettent et abandonnent sur les rives bleues de leur vie.
Ces marcheurs de rĆŖve vous vendent des plages blanches, des couchers de soleil et soudain vous ĆŖtes lĆ sur une aire dāautoroute, un peu aprĆØs MontĆ©limar. Votre voiture nāa pas dāacajou, les siĆØges sentent la chaleur, mais quand vous sortez, lĆ , avec votre pĆØre, votre pĆØre cet incroyable personne qui vous a ditĀ : Ā«Ā pas dāinterdit, ne retiens pas, laisse-toi aller, ne trie pas tes Ć©motionsĀ Ā». Et les Ć©motions entrent Ć plein bouillons. Bien sĆ»r une voix bien-pensante est lĆ pour vous rappeler que ce nāest pas normal, ridicule mĆŖme. Mais vous vous moquez, vous laissez entrer et Ƨa fait comme une vague et cāest la premiĆØre fois que Anton sāest ditĀ : Ā«Ā Ƨa y est jāai compris, je suis un autreā¦Ā Ā»
Extrait de mon quatriĆØme manuscrit en cours d’Ć©criture
RĆŖve Ć finir
Cāest une guerre oĆ¹ les hommes pĆ©riront
SystƩmatisƩs
CalcinƩs
Par lāaddition
Dāune angoisse planĆ©taire
Qui les fait
Terreurs
Je relis la peste de Albert Camus, ce passage est sublime…
Les fleurs sur les marchĆ©s nāarrivaient plus en boutons, elles Ć©clataient dĆ©jĆ et, aprĆØs la vente du matin, leurs pĆ©tales jonchaient les trottoirs poussiĆ©reux. On voyait clairement que le printemps sāĆ©tait extĆ©nuĆ©, quāil sāĆ©tait prodiguĆ© dans les milliers de fleurs Ć©clatant partout Ć la ronde et quāil allait maintenant sāassoupir, sāĆ©craser lentement sous la double pesĆ©e de la peste et de la chaleur. Pour tous nos concitoyens, ce ciel dāĆ©tĆ©, ces rues qui pĆ¢lissaient sous les teintes de la poussiĆØre et de lāennui, avaient le mĆŖme sens menaƧant que la centaine de morts dont la ville sāalourdissait chaque jour. Le soleil incessant, ces heures au goĆ»t de sommeil et de vacances, nāinvitaient plus comme auparavant aux fĆŖtes de lāeau et de la chair. Elles sonnaient creux au contraire dans la ville close et silencieuse. Elles avaient perdu lāĆ©clat cuivrĆ© des saisons heureuses. Le soleil de la peste Ć©teignait toutes les couleurs et faisait fuir toute joie.
Je voudrais Ć©crire une histoire des regards
Regards croisƩs
Regards posƩs
Regard aimƩs
Regards secrets
Qui entrent dans la chair de nos silences
Nous murmurent des entre-mots oubliƩs
Aux ailes rondes et fripƩes
Et nous chantent la douce mƩlodie
Des amours attendues
2 avril
Cāest un matin qui sent le sud
Au bord d’un rĆŖve d’ocre sable
Une fenĆŖtre ouvre son Åil taquin
Entends le doux chant berbĆØre
De la ville au lointain dƩsert
26 mars 2023
La place vibre et crie
Au soleil envolƩ
Une lente fraĆ®cheur s’est invitĆ©e
Elle glisse et charme en riant
Les longues tresses des Ć©pices endormies…
27 mars
Les couleurs cherchent leur nom
Entre ocre et rouille
Vert et olive
Le village accroche mon regard
LassƩ de bleus sans histoires
27 mars…
A toi l’ami du si loin
Je t’Ć©cris de cette vieille terre
Regarde ces longues traces de mƩmoires
Les couleurs s’y inventent des heureux
A L’encre de leurs yeux
Qui fleure bon le miel Ć©pais
Je trace cette lettre Ć la plume de mon rire bleu
Si tu la reƧois
N’ouvre pas
Ne dis rien
Entends le doux chant de ce loin dĆ©sert…
28 mars
Sur la premiĆØre ligne j’Ć©cris un presque vers
Sa rime rousse Ʃpouse le dƩsert
Belle, je l’attrape au bond
Elle fleure bon le sel d’une vie d’hier
Pas de bruits inutiles
Il est beau ce silence qui m’existe
29 mars
Dans l’angle bleu de ma mĆ©moire lointaine
Repose une longue mƩlodie andalouse
Je l’entends qui appelle les absents
Dans la chaleur qui Ć©puise
Ses derniĆØres cartouches de lueur
Elle est lĆ drapĆ©e de mauve nuit
Me tend la main
Larmes Ć©ternelles
Au bord d’une jeunesse infinie
30 mars
Les mots d'Eric 